Duele cuando recibes los golpes,
duele los
inesperados sinsabores,
duele mucho los
propios errores,
duele sobre
todo y en especial los noes.
El dolor es
parte esencial de la vida
como también
lo son las alegrías,
todo cabe atesorado
en la mochila
y una vez
dentro uno nunca olvida,
que de todo
siempre se aprende algo
en este
transitar a veces penoso y largo
que supone
una vida caminada paso a paso
y en un
momento uno para y echa mano
de todo eso que
ha guardado por si acaso.
Briznas de hierba llevadas en el aire
apenas somos, si lo miramos bien, nadie
y puede que en verdad y sin remedio así sea,
inmersos en la inmensidad de una marea
dejándonos llevar por esa absurda ilusión
que por mucho que uno grande se crea
al final te das cuenta de que eres esa hierba
que va de lado a lado sin ton ni son.
Vladimir Putin ¿te crees grande acaso?
Yo te digo que eres en verdad un payaso
que se enfrenta matando a su fracaso
como hombre, como persona, como humano.
Da grima verte, eres un puro espantajo
que ni tan siquiera te quieren los grajos.
Vladimir Putin, das más asco que un gargajo,
comprendo que te sientas como un escarabajo:
asesino y genocida es tu deleznable trabajo,
maldigo a quien a este mundo te trajo.
El mar está demasiado alterado
las olas rompen con fuerza
contra los impasibles acantilados,
suena a tambores de guerra,
el suelo parece que tiembla
gime de dolor toda la tierra.
Desplazados cruzan fronteras
se truncan a pedazos vidas enteras
y todo porque la sinrazón impera.
Antes las olas legaban a la arena
plácidas; hoy lo hacen con pena
y es que se desangra el planeta.
Llueve,
llueve con fuerza
intensamente,
agua que golpea
rítmicamente los cristales,
no se distingue nada,
fuera cielo negro.
Lluvia que arrastra
entre otras cosas
los permanentes olvidos
y las inconstancias persistentes
siendo simplemente agua,
ese agua que sacia
y da vida a la tierra.
Agua, sí, sólo agua,
lluvia a raudales
y yo me digo: hay que mojarse
sabedor que es nada más agua
y que siempre tras la lluvia
llegará el sol.
Éramos los niños de ayer,
los que jugábamos
en la Plaza de la Fuente,
en las eras altas,
en las calles de Manzanera,
porque nosotros sí
teníamos un pueblo.
Éramos los niños de ayer,
entrábamos en las casas
de puertas siempre abiertas
felices sin tener nada
sólo las calles, las plazas
la familia, los amigos,
la necesidad y el hambre.
Éramos los niños de ayer,
los que mirábamos al cielo
y jugábamos con las estrellas,
porque nosotros sí
teníamos las noches
sin que nada del mañana
apenas nos importara,
sólo escuela, casa y calle.
Éramos los niños de ayer,
los que nada hemos olvidado
los que nos creíamos todo
los que buscábamos futuro
los que ...
hoy a los vivos apenas
nos quedan unas semanas,
éramos los niños de ayer.
Sigo en el camino mientras la vida me deje
consciente
de que la parca aguarda enfrente,
cada mañana
atisbo cuidadoso por la ventana
para ver si
la novedad no deseada me aguarda.
Miro al
horizonte y digo al ver el sol: adelante
sin temor,
que la sangre en las venas aún late,
si el sol
sale cada día, lo hace igual para todos
que me
quedan por conseguir pequeños logros,
sin metas,
mientras la vida que tengo aguante,
poco a poco,
sin forzar en demasía la máquina,
a mi edad se
puede más de lo que uno imagina
y ya llegará
el que lleven con los pies por delante.
Peces de colores nadan en el aire,
mientras
extasiado contemplo el baile
incesante que
no les ha enseñado nadie,
peces de
colores en el cielo de viaje.
Esos peces
se mueven en mi mente
desde que yo
era un niño imberbe
hasta ahora en
que los años pesan
y ellos
siguen buscando y no cesan
aquella
juventud no perdida en mi mente
y yo con
ellos en mi me siento fuerte
consciente
de que ellos me son suficiente
hasta que
llegue el fatídico día de la muerte.
Cierro los ojos y sueño con aquel niño
jugando solo
en la plaza de las escuelas,
¿dónde quedó
aquella infantil inocencia
mancillada y
corrompida por la experiencia
que año tras
año deja imparables secuelas
con todas
las cosas que me han sucedido?
SÍ, cierro los ojos y veo al niño que no volverá
a mojarse y jugar con el agua de aquella fuente,
fuente en
medio de aquella plaza que ya no está
como las dos
acacias que sobreviven en mi mente.
Cierro los ojos otra vez y me interrogo por qué sueño
y me
respondo: es lo único llevo en la mochila bueno.
En la noche estrellada miro al cielo
y en su inmensa inmensidad yo me pierdo
busco esas posibilidades que no encuentro
y admirando ese cielo iluminado desespero,
cuántos caminos inhollados e inciertos veo
de los que todos desconocemos sus secretos.
Cierro un momento los ojos y me contemplo,
y en íntima comparación me veo tan pequeño
que me interrogo de mi papel en el universo
y sin obtener respuesta apabullado pienso
que de todos modos no estamos en el centro
y luego, más tranquilo, pienso que sigo siendo
esa vida que sólo yo vivo sin aspavientos
y que todo esto me dará igual una vez muerto.
Insomne busco y no hallo aquellos sueños
perdidos, juveniles
e inocentes anhelos
escondidos
en no sé qué recónditos recovecos
y que hoy me
pregunto a dónde se fueron.
Aquellos
jóvenes sueños que quedaron atrás
difíciles
cada vez más de poder recuperar,
y no es que
se hayan quedado olvidados,
simplemente,
han sido día a día arrinconados
y remplazados por incipientes desvelos
que aunque viejos nos asemejan nuevos,
aceptando que uno hace lo que puede
y el que no se conforma es porque no quiere.
Siento que me están robando el tiempo
yo perdido entre estas cuatro
paredes
con la cansada mirada ya
extraviada
buscando el pretendido cercano horizonte
que hace demasiados meses que
no hallo
y menos intuyo dónde se
encuentra.
Miro por la abierta ventana
de casa
y sólo veo más y más abiertas
ventanas,
paredes, ladrillos y muros
infranqueables
entre los que sé que el
tiempo no se halla
y destila en todo momento ácido mi alma
sintiéndome herido y postrado
en la cama
y mientras el tiempo afuera
se desvanece
yo me interrogo si ganaremos
la batalla.
Añoro las olas del mar mojando la arena,
añoro esas sonrisas de una cara sincera,
añoro las montañas de mi niñez en la sierra,
maldigo al virus causante de esta pandemia.
Añoro pasear tranquilos de la mano,
añoro aquellas tardes de cada verano,
añoro volver a ver a mis hermanos,
maldigo a este virus que nos ha confinado.
Añoro, si, añoro la normalidad de los años
que por desgracia ya son historia y pasado,
añoro, sí, añoro tantas cosas de antaño,
que maldigo a este causante de tanto daño.
Sentado en el banco oigo el fluir del río,
una leve brisa mueve las
copas detrás mío,
relajado contemplo el
horizonte finito,
montañas y montañas, mi paisaje querido
que me retrae a la infancia
que he vivido
a la que siempre regreso poquito
a poquito.
Me dejo llevar y pienso en el
hoy inmediato
con este virus virulento,
maldito y desatado
que viene a perturbar este
momento grato,
¡no!, cierro los ojos y me
dejo ir contrariado,
me niego a bailar a la fuerza
esta maldita danza
que cuanto hay de bueno e inmediato
aplaza,
todo el mundo tiene que jugar
la misma baza,
si hay un atisbo de vida, aún
hay esperanza.
Qué chica es
la realidad de la vida,
ayer,
chaval, creía que me la comería
y hoy,
apenas un suspiro, la intuyo ida.
Al menos sé
que no ha sido toda perdida:
repaso mentalmente
todas las fotografías
que en algún
momento han sido retenidas
y tengo
claro que no son lo que ayer quería.
Sueños que
sabías que jamás se cumplirían,
ahora en la
distancia de la evidente vejez
sé que los
juveniles sueños, sueños son,
y no ha sido
jamás por falta de devoción,
ha habido
momentos opacos y mucha lucidez
pese a esos días en los que veo que es pura
idiotez
y es que
ahora, ya en la recta final, aún queda ilusión.
Yo sigo mientras me quede lumbre,
no pretendo alcanzar ninguna
cumbre
me conformo con veredas ya
holladas,
se es feliz entretanto las
buscas y las hallas.
Así como el río embravecido
en la montaña
ya viejo y "sabio" en
el llano final se remansa
yo he caminado caminos y también trochas
no siempre fáciles, a veces
demasiadas rocas,
guijarros y obstáculos a lo
largo de una vida
cada vez más consciente de que se termina
y como el río tiene claro que
al final está el mar
yo sé que he vivido y acepto
que llego al final.
