Duele cuando recibes los golpes,
duele los
inesperados sinsabores,
duele mucho los
propios errores,
duele sobre
todo y en especial los noes.
El dolor es
parte esencial de la vida
como también
lo son las alegrías,
todo cabe atesorado
en la mochila
y una vez
dentro uno nunca olvida,
que de todo
siempre se aprende algo
en este
transitar a veces penoso y largo
que supone
una vida caminada paso a paso
y en un
momento uno para y echa mano
de todo eso que
ha guardado por si acaso.
Briznas de hierba llevadas en el aire
apenas somos, si lo miramos bien, nadie
y puede que en verdad y sin remedio así sea,
inmersos en la inmensidad de una marea
dejándonos llevar por esa absurda ilusión
que por mucho que uno grande se crea
al final te das cuenta de que eres esa hierba
que va de lado a lado sin ton ni son.
Vladimir Putin ¿te crees grande acaso?
Yo te digo que eres en verdad un payaso
que se enfrenta matando a su fracaso
como hombre, como persona, como humano.
Da grima verte, eres un puro espantajo
que ni tan siquiera te quieren los grajos.
Vladimir Putin, das más asco que un gargajo,
comprendo que te sientas como un escarabajo:
asesino y genocida es tu deleznable trabajo,
maldigo a quien a este mundo te trajo.
El mar está demasiado alterado
las olas rompen con fuerza
contra los impasibles acantilados,
suena a tambores de guerra,
el suelo parece que tiembla
gime de dolor toda la tierra.
Desplazados cruzan fronteras
se truncan a pedazos vidas enteras
y todo porque la sinrazón impera.
Antes las olas legaban a la arena
plácidas; hoy lo hacen con pena
y es que se desangra el planeta.
Llueve,
llueve con fuerza
intensamente,
agua que golpea
rítmicamente los cristales,
no se distingue nada,
fuera cielo negro.
Lluvia que arrastra
entre otras cosas
los permanentes olvidos
y las inconstancias persistentes
siendo simplemente agua,
ese agua que sacia
y da vida a la tierra.
Agua, sí, sólo agua,
lluvia a raudales
y yo me digo: hay que mojarse
sabedor que es nada más agua
y que siempre tras la lluvia
llegará el sol.
Éramos los niños de ayer,
los que jugábamos
en la Plaza de la Fuente,
en las eras altas,
en las calles de Manzanera,
porque nosotros sí
teníamos un pueblo.
Éramos los niños de ayer,
entrábamos en las casas
de puertas siempre abiertas
felices sin tener nada
sólo las calles, las plazas
la familia, los amigos,
la necesidad y el hambre.
Éramos los niños de ayer,
los que mirábamos al cielo
y jugábamos con las estrellas,
porque nosotros sí
teníamos las noches
sin que nada del mañana
apenas nos importara,
sólo escuela, casa y calle.
Éramos los niños de ayer,
los que nada hemos olvidado
los que nos creíamos todo
los que buscábamos futuro
los que ...
hoy a los vivos apenas
nos quedan unas semanas,
éramos los niños de ayer.
Sigo en el camino mientras la vida me deje
consciente
de que la parca aguarda enfrente,
cada mañana
atisbo cuidadoso por la ventana
para ver si
la novedad no deseada me aguarda.
Miro al
horizonte y digo al ver el sol: adelante
sin temor,
que la sangre en las venas aún late,
si el sol
sale cada día, lo hace igual para todos
que me
quedan por conseguir pequeños logros,
sin metas,
mientras la vida que tengo aguante,
poco a poco,
sin forzar en demasía la máquina,
a mi edad se
puede más de lo que uno imagina
y ya llegará
el que lleven con los pies por delante.
